Все для альбома - время или талант, нет, лишь своими руками ты строишь мир.

Затихающий город смотрит прямо в душу. И ты понимаешь, для чего жил и продолжаешь жить. Все для альбома своими руками - это время. Время на поход в `Меумарис`, время на работу. Время, осыпающееся, подобно пеплу от сигареты куда-то на асфальт, который в свою очередь тоже рассыплется через несколько лет. Да, этот мумифицированный мир стар. Только почему-то он не дряхлеет. А вот ты. Ты стареешь, в глубине своего подсознания осознавая, насколько ты мизерен по сравнению с космосом. Так вот она, главная причина существования? Время? Неужели это все?

Время течет, постепенно затягивая корсет на твоей шее. Каждый глоток воздуха стоит тебе невероятных усилий. И, наконец, ты умираешь. А что дальше? После смерти? О, только не говори, что ты все еще не дошел до этого? Хотя, нет смысла порицать тебя, даже если это так. Ведь это твоя проблема, не наша. Ах, мы еще не представились. Простите, мсье человек. Мы голоса в голове, мы дневные звезды, мы мысли, мы маленькие мирки, мы нити, связывающие все вокруг. Все еще не понял? Мы - Музы. Добро пожаловать в наш небольшой театр. Садись поудобнее и слушай. Слушай нас, пока мы можем раскрыть тебе потаённую истину.

-Здравствуй, мой дорогой друг! Меня зовут Эвтерпа. Послушай мою быль. И, быть может, она сделает твою жизнь легче.

Когда-то давным-давно на свете жили слепой художник, глухой музыкант и немой певец. Первый сетовал: `Мне никак не нарисовать картину, ведь я не вижу мира!`. Второй плакал: `Как же мне сочинять, когда я не слышу нот?`. А третий просто тихо сидел в своей комнате и думал.

И вот в один дождливый день в городе, где жили творцы, появился старец. Он ходил из дома в дом и помогал людям. Местной пекарше он откуда-то достал пшеницы. Год был неурожайный. Продавать было нечего, женщина еле сводила концы с концами. Молодому солдату, недавно вернувшемуся с войны, он излечил рану. Парень уже неделю лежал на кровати в горячке. А он был единственным кормильцем семьи. Детишкам кудесник раздавал шоколад, девушкам - красивые платки, а мужчинам - табак. Слух о старце-добряке прошелся по всей округе. И в один из дней в обитель художника, музыканта и певца постучали. `Здравствуйте-здравствуйте! Говорят, у вас беда приключилась? Я могу помочь вам`. Творцы так и застыли от удивления. Только певец все сидел в углу и злобными глазами смотрел на чужака. Художник же, написав на листочке для глухого то, о чем говорил гость, ответил незнакомцу: `Добро без добра не бывает. Отвечай, что хочешь за прозрение мое?`. Старец усмехнулся: `Да всего-то ничего. Я хочу твои руки`. Пейзажист опешил: `Как же так? Зачем мне зрение, если я все равно не смогу рисовать?`. `А это уже тебе самому решать`,- сказал волшебник, и художник сел, размышляя над таким предложением.

Тогда настала очередь музыканта. Дедушка написал на клочке бумаги: `Хочешь свой слух? Тебе придется отдать мне свои руки`. И композитор тоже сел, задумчиво рассматривая пальцы.

И обратился старец к певцу, вопрошая: `Готов ли ты пожертвовать руками ради голоса?`. Встал певец и взглянул на старца, грозно качая головой, отрицательно отвечая человеку. `Горд ты непомерно! И за то будешь наказан!`. В этот миг ветер ворвался в комнату, разбив ставни. Закружилось все вокруг и загрохотало. Художник и музыкант в панике попрятались, кто куда, а певец стоял неподвижно, все с той же ненавистью глядя на старца. Тогда маг прокричал: `Сейчас ты скажешь последние слова! И больше никогда в жизни ты не сможешь произнести ни единого!`. Сверкнул взор певца, раскрыл он свой рот и начал петь.

Слезы навернулись на глаза старца, буря прекратила, и все встало на свои места. Голос певца затронул злого волшебника, он вспомнил свое жизнь, все ужасы, которые он делал, все испытания, которым подвергал людей. Ему вдруг показалось, что он маленький и ничтожный, грязный, глупый, никчемный и жалкий. А песня все сильнее и сильнее, будто вгрызалась в его душу. Когда певец закончил, старец встал, обнял его и сказал: `Почто не хотел ты отдавать мне свои руки, ведь певцу они ни к чему?`. И ответил ему певчий: `Без рук человек ничтожен. Работа - это то, что держит нас на плаву. А без рук она невозможна. Все для альбома своими руками - работящие руки. Все для написания картины - умелые руки. Для создания симфонии - пальцы. В хороших руках дело ладится, а в плохих - портится. Так и я, певец, без рук - просто голос. Я бесполезен для человечества`. Замолк старец и вышел. А художник и музыкант так и остались никем к этой жизни.

-Помни историю эту, человек. Талант наш, жизнь нашу строим мы сами. И поможет нам в этом только самовоспитание, любовь к работе.